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Poems: 031117 - November 3rd, 2017
Robert Morpheal (morpheal@yahoo.com) 2017/11/03 22:53

031117A
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Shrinking violets
and graffiti wallflowers.
Purple bruises
on thin skinned dreams.

An indigestion of sorrows
mixed with dinner rations,
leaves a drunken stupor
that did not touch a drop.

All tomorrow's parties
made scheduled departures.
The empty room swirl
is a twitching corpse.

Blurred out details
cut by a razor's edge thought.
The meanings trivialized
until bled out.

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031117B
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Throw away
those dancing legs,
tangled up as they are
with themselves.

The pilot episodes
that never became series:
shelved relics
and adjacent spaces.

Not enough scratch to the spin,
turns into repressed fades
that tumble away into night
as various sorts of distance.

Might as well grab a star
from the shy sky
as hope to be salvaged
in all that desolation.

In the exchanges of  retinal scans
some are finding the real action
that happens somewhere,
behind closed doors.

Memories become pavement,
long black lines
that strain toward infinity
as if going somewhere.

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031117C
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Going from one to another,
compartment to compartment,
always searching to find a ticket
to redeemable possibilities,
as seen advertised somewhere.

A shoddy show of it,
as to various placeholder beliefs,
inserted as calling cards,
and other pretentious goings on
in an everyday circus.

Language is no different
from any other
sexually transmitted disease.
Eventually it infects the mind,
similar to syphilis.

That is why language is of no use,
in any final analysis.
Pictographs might do better,
in terms of visual appeal
to the desires for immediacy.

Finding no real patience hidden
in one's appendages and creases,
everything seems a conspiracy
creating endless delays
and rescheduling morgue appearances.

Less than useless autopsies,
that evidence their procedural value,
in examinations of failed images
finding no real relevance
to any truly pressing questions.

The blur of judgment
is as vision destroying as its lack.
An imposing of various regulations
defining forced confinement,
affecting intake and elimination.

There is something unendurable
as to all that cutting up,
and the little spills of embarrassment.
Dominated by measured conformity
as a precise set of technical expectations.

That gets you nothing much,
unless you are talented at butchery.
That is after the typical milk runs,
and the careers as mailmen,
still playing post office.

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031117D
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All those hopes for failure
routinely disappointed
as to how it all fails
to break the pattern.
Nothing is evocative enough
even when it makes frustration hurl
blood against walls.

That is not about numbers
and alphabets,
stacked by arrangement
as building blocks,
swimming in the soup
of thrown together existence
made hardly recognizable.

It is what it really means
to love anything
and find not being loved
is the theme song
with all its convulsive effect
as to squirming and turning
hallucinations of escape.

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