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Poems: 040617B - June 4th, 2017 Part 2
Robert Morpheal (morpheal@yahoo.com) 2017/06/04 20:07

040617F
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Forced circumstances
are a way to learn to hate.
They make you practice
until you become good at it.

There are long roads stretching
out to an endless nowhere.
There is no way to get far enough
in any direction of the same.

No one does anything anymore
that you  hoped to be doing.
This is a time of closures,
without any openings.

An amputated thought
that has lost its meaning;
left on a street corner
after being run over a few times.

There is that pastime
of trying to write yourself out
of being trapped
in the wrong story.

Leaves you all alone
experimenting with endings,
and finding none of them fit
the shape of your own hand.

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040617G
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Eventually you give up
failing at winning that game,
as to everything wonderful.

More likely to cut yourself
when sharp objects look dangerous,
and you begin to be too careful.

It was a game of always trying
for what you never get,
in between the damage reports.

Now and again getting a glimpse
of what goes on in other lives,
in make believe membership.

The situation of a voyeur,
looking in from the outside,
at various reenactments.

Getting to play at various roles
in the hopes you might like one,
but realizing that you don't.

No amount of study ever helps
to reconstruct the scene,
despite the endless clues.

The twisted wreckage
keeps everyone away,
at what seems a safe distance.

A feeling of being taken apart,
various pieces put away in boxes,
due to being of no further use.

The surplus facsimile of life
that remained on the shelf too long,
no having been sold to anyone.

Everything is a dead giveaway
of not doing well at it,
and lacking any fancy trimmings.

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040617H
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Shortest route between two points
is an abyss with no bridge to cross it.
You can only dream about
what goes on in the dark.

Difficult to be taken seriously,
by anyone who happens to be friendly.
It is the others, who are always unkind,
that always matter the most.

It is only where the sparks tend to fly
that anything ends up welded together.
Stretching that out into infinity,
as to the pinnacles of dramatic tension.

Dropped from the invitation list,
you wonder who blotted out your name
smearing and slurring it
into a mere blot of insignificance.

The choices being given to be made
being repeatedly worse than nothing,
the fortress remaining under siege
you bolt the gate.

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040617I
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Another sky fall evening
dips toward comfortable light,
where it makes no more difference
whether it is yourself or the shadows
and you can finally blend in
to something more comfortable
than the examination of every detail.

There are those who say each word written
stands as another shadow on the ledge
trying to evade the bright white light
that pushes and pulls around a window.
I would cloak myself with words
to make myself more invisible,
beneath their darkness.

Those whom I really want to find
are never anywhere in sight,
having learned to evade the searchlights,
That gave me a deeper longing for darkness.
Too much light is the cruellest thing,
creating the most unpleasant exposures,
ruining any real prospects.

The illusion that something could be found,
and false hopes of being found by something.
In the end that is only more darkness,
obscuring any sorts of real answers.
It is possible to wander that way forever
never really being noticed anyone
who might prove to be of more significance.

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040617J
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Trying to wear your mind out,
so that the wheels might stop grinding.
You pour yourself another drink
in a vain pretense that it can set you free
from rattling all those heavy chains
in what amounts to being futile protests.

It is invariably time to quit
when organizing only leads to chaos.
Writing everything off to experience,
because they were always the wrong people
and no one ever cared about any of it.
That feeling of being well used and discarded.

The stakes that you try to drive in
only end up driven into your own heart.
A weak sort of metaphor
that the vast majority claims to understand,
while being thankful no blood was spilled.
Even if only because it leaves horrible stains.

There is always someone to take apart
whatever you try to put together.
That eventually drives you away,
to intense feelings of incurable disease,
driven to seeking other cripples
who might understand the condition.

The universe is similarly obsessive
as to the way it churns out star light.
A manic workshop
of huge things created and destroyed,
in what seem to be endless attempts
at trying to perfect an art.

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