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Poems: 120915 - September 12th, 2015
Robert Morpheal (morpheal@yahoo.com) 2015/09/12 21:53

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The truth is that there are lies,
about the truth,
as there are about anything else,
even if more people believe them.

Welcome to the gift
that keeps on taking.
Keep that pressed between the pages,
of your mental memory book.

The reasonable facsimile
that was once popular, wins no contests.
Enter as many times as you like,
along with adequate proof of purchase.

One can dance alone nearly anywhere,
with so very many other ghosts.
It is all about the packaging.
but change the wrapper as often as possible.

It will never matter to anyone,
when you are gone,
so you might as well give it up,
before ever starting.

That is something you will keep hearing,
repeated an infinite number of times,
until it is scratched into your soul,
and failing that, carved into your bones.

Dirty it up and damage it,
so that no one will want any,
as if you can then have it all to yourself,
turning it into no more than a bad habit.

The connections you try to make
were the connections that they break,
leaving you perpetually at loose ends
of the fractured spectrum.

Everyone is locked in,
to the anti-social media.
This is the land of soured milk,
sweetened with the botulism of honey.

There are many types of paralysis,
induced by various terms and conditions,
as to any form, fit, or function
that you might chance to imitate.

Fresh from under the wrapper,
and watch the expiry date,
of best before, and no ever after,
breaking the virginity of a safety seal.

You read my open log book,
as to the foul weather that is inevitable
along any potentially charted course,
where ill winds always blow no good.

You keep expecting something different,
but when you receive it you throw it back,
as if it is an illegal catch,
according to some long lost rule.

Always coming up short
between the wound and the spear
anyone can start to feel inadequate
pretending at being one of the brave and the free.

Most memberships are simply disassociative,
attempts to escape from something else,
that there is no real escape from:
the members having nothing in common.

There is the need for a blood stain,
somewhere inside the chalked outline,
in another effort to prove something
about how everything played out.

Real freedom is a choice
as to which prison you elect to enjoy,
depending on what personal twists of nature
chanced to escape becoming broken.

That is where the real gamble tends to begin,
as to watching the proceedings as a witness,
standing between the torturers and the victims,
to carefully measure all of the results.

Some like it as rough as they can get it,
having become too numbed to anything less,
than being nearer to the breaking point,
and turned on by going a little bit further.

They are threatening to become the majority,
that can vote everyone else off the island.
Each of them shares much of the same,
distinguishing marks.

They used to knock on heaven's door,
but no one lives there now.
The former residents leaving no Word
as to any forwarding address.

No one can ever collect
on those types of debts,
being unable to prove identity,
as to any real or fictional person or persons.

Everything that you need to really know
can be gathered from all of the disclaimers.
You can find your entire history
clearly illuminated in those few words.

Whereabouts unknown,
while leaving no trace of ever having been
anything that they claimed to be,
as they stitch closed one or another horizon.

Some things are too damaged to be saved,
and others have no real opportunity.
Those were simply not feature rich enough,
and had to be replaced to make an impression.

It is all about the wheels,
and keeping them turning.
Everything goes for a spin,
on one or another blindfold road.

It is about what is coming down,
and always about what is going down,
prying salvage from corpses' fingers
in the middle of wreckage.

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300815A
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All the thousands of things I would rather do,
other than stare out of the window,
waiting for something to happen,
the way the sky has always waited
for the end of the world to happen.

Each of those another futile attempt at escaping
from the depths of so much pressure,
that keeps everything desired at a vast distance,
fearing another sort of implosion, exploding,
at the moment of any sudden decompression.

Why everything takes what seems as if forever,
and why clocks are always melting into rivers of time
that run as does wax from dissolving tapers,
where annual rituals of wishing are carried out
with traditionalist precision of almost belief.

That type of passion is deemed a clear violation
of so many principles and practices,
that it might upset the balance of a solar system,
sending constellations and planets partying
across the black velvet painting of their heavens.

I long ago learned never to try to invoke,
anything that is that memorable,
because then it will always prove more tragic.
There is no way to return to anywhere
that we ever chanced to come from.

Why they tear everything down,
and put so much that is new in its place.
An attempt at breaking any remaining threads
that might have held us tenuously together
in some strange attempts at signifying meaning.

Seeking any sort of warmth predictably changes
everything to becoming so much colder again.
That is something that keeps me frozen,
and ice tends to cling to what keeps it cold,
having learned to be afraid.

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080915A
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One thing fixed
is simply another thing broken.
That is the way that life always goes

No way to recover,
from being peeled away.
Exposed as what is underneath.

It is in the place of old songs,
and down the lane of lost memories.
We become precious abandonments.

Regular descents into savagery,
would have made us feel more human.
Failed attempts at signifying.

A few of us becoming infamous,
as carved initials.
The struggles to evade contempt.

It only taught me that one lesson,
as to never seeing you again.
Left to wishing I had never wanted to.

The connotation slipped into us,
as sharpened as knives.
Compiled twists of fate.

Breaking down our stories,
into betrayals of anything that was true.
At that level it no longer matters.

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120915A
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dark things
all have a type of wings
and we learn to stay away
from being kissed
in those ways

even the sun
has beaten down on us
adding to the damage
of looking out for something
at the edge of the world

time passes
in a still life
somewhere past Dreamtime
soliloquies recited
to rows of empty chairs

tottering on the brink
of all those latent expectations
as to falling
at least one last time
but no longer knowing how

as if sexual love has more chance
than all the illusions of peace
but you can read about it
where imagination is black marks
arranged carefully on a page

the freedom to fight for it
as all that was ever really won
watching it all put down
and continually torn apart
in the jaws of machines

another rendering
of the same old idea
as to freedoms of association
with no one that special
as to make you feel really free

prisoners in their circles,
never really able to break out,
if their eyes are kept open
forgetting that they can escape
by closing them

they have me pinned
the way butterflies are pinned
by their collectors
to being in need of something
that I then cannot afford.

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